Essa é uma noite em que eu poderia sentar e vomitar um texto enorme. Reclamar de várias coisas e criar algo tão desesperado como naquele final de outubro. Mas hoje é diferente.
As palavras ou desenhos não servem. Eu poderia revirar a semiótica, e ainda assim diria que não há ícones, símbolos ou índices que se assemelhem. Nada poderia fazer essa sensação ser explicada. Porque eu não sei o que dizer. Eu não tenho desculpas para aceitar. Nem palavrões para enfeitar.
Gostaria de sentir raiva, quebrar algum bibelô apetitoso ou ligar chorando para alguém. Poderia me entregar a uma panela de brigadeiro, encher meus ouvidos de melodias solitárias ou matar zumbis esfomeados. Mas nada disso importa. Nada disso funcionaria.
E só quem se acostumou a receber pauladas, vai entender porque os tapas mal me causam dor.
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